I

Dizem que cada ser na terra é único e especial.

Não sou o espelho de ninguém

Há quem o possa ser?

Nem os filhos do mesmo ovo

Nem os olhos iguais aos outros

Nada em nós pode ser igual

Nem a lei para todos é igual

Não sigo os ideais

Os padrões, pode esquecer

Na vida, como na morte

Não é possível deixar de ser

Aquilo que se é

Aquilo que se foi

O que vai e deixa saudade

Não tente buscar em outros

Pois a comparação fere a vaidade

E vai matando o que se sente, aos poucos.

[Des] Vendado

Chega de versos piegas
que só nos fazem pensar em amor.
Chega de viver às cegas
que só nos faz ver os outros
sem sentir sua dor.

Enquanto eu escrevo, alguém sente fome
alguém não tem nome
ou um lar para viver

Enquanto você come
há alguém insone
por não saber o que fazer

Enquanto eu escrevo e você come
Ele não dorme
Ele não sente

Enquanto nós vivemos
Ele, ele apenas existe.

O meu sentimento não tem teorias
Muito menos cabe em um poema

Seria possível escandir lágrimas?
Ou compassar as batidas do coração?

Não, meu poema não cabe em mim
E nele não cabem meus sentimentos.

COR

Às vezes eu tenho idéias insanas
Incoerentes
Indiscretas
Indecentes
Indiretas
Insolentes
Incompletas
E idiotas, como essa.

as sombras já não dançam no teto encardido
não há nada que se enxergue na escuridão
só há um silêncio ardido
e a dureza da solidão

****

Não quero fazer confissões,
Nem ao menos olhar para os lados.

São eles que passam e passam
Não sei quem são;
Não olham nos olhos.

Se não de cima a baixo é que olham.
Se não atrás dos ombros é que falam.

Ninguém sabe que eles não sabem.
E não sentem.
Apenas passam.

Trejeitam-se no espelho,
Mas não sabem por que desbotam.

Fingem interesse, mas escolhem
Apenas o que os interessa ouvir.

Não sentem ou choram
A agrura de quem os olha de cima.

Tão pequenos e tão cruéis que são
Não tem olhos ou boca ou ouvidos.
São todo ilusão.

E apenas passam, passam.
A viver na contramão.

Elementar

Um coração ao vento
Dois olhos num mar
Coração a pegar fogo
Razão por me enterrar

Desses versos vazios
Há de sair alguma poesia
E desses corpos já frios
Ainda restará fiapo de vida.

***

[In]Reciclável

Meu poema não presta.
Está no lixo.
São idéias descartadas,
Palavras recicladas,
Rimas sucateadas.
São as PET’s não lembradas
Não tem a importância prateada
Das latas alumíneas.
Não tem o brilho do cobre
É apenas poesia opaca,
Que nem luxo-lixo soube ser.
E o papel que pesa ouro
Depois dessas linhas amassadas
O senhor catando olhou,
Também achou um lixo.
Jogou dentro do seco mesmo.
E foi procurar algo que enfim valesse.